l'art régnait sur sa toile, le temps disparaissait, le travail sans proies, la beauté de sa géometrie, la rigueur de ses réseaux, l'identifiant de ses caractères...
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ta peau métal se crispe, la vaine, quelle veine, ton bouillonement se reflète, l'épiderme fusionne, je m'étale sur ton cri... je suspends
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en sentant qu'en 10 ans, tu me ments, que le matin, en 100 ans qu'en disant, tu me manques le soir aussi,
Lire la suiteje lis entre tes lignes, je devine tes courbes, je jette un oeil dans tes creux, mon regard brule tes pages, j'enflammes tes maux, et ce parchemin de ton intimité... à quand l'indescense des sens, de l'incadescense d'essence....
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